Mon petit-fils m'a dit : 'Grand-mère, n'envoie plus d'argent à ma maman… suis-la. Mais avant, sors-moi d'ici…'. Ce que j'ai découvert m'a laissée horrifiée.
Mon petit-fils m'a murmuré : 'Grand-mère, n'envoie plus d'argent à ma maman… suis-la. Mais avant, sors-moi d'ici…'. Ses yeux étaient emplis de terreur pure. J'ai senti un froid glacial m'envahir.
Chaque janvier, je transférais 800 000 pesos à ma belle-fille, non par générosité, mais pour honorer la promesse faite à mon fils défunt : veiller sur Mateo quoi qu'il arrive. Alejandro, mon unique enfant, était un homme bon, mort il y a sept ans dans un accident de voiture. L'auto avait brûlé si violemment que le cercueil est resté fermé.
La douleur m'a emprisonnée depuis. Mon mari Raúl est mort six mois plus tard d'un cœur brisé. Ma vie se résumait à ma petite boutique, à Mateo et à ces envois d'argent. Mateo, sept ans, avec le sourire de son père et des yeux trop profonds.
